Il y avait une fois un seigneur qui avait coutume de dire un pater et un ave chaque fois qu'il passait par le cimetière de la paroisse. Au sortir de l'église, il lui fallait le traverser pour retourner chez lui.
Son ennemi le savait. Il y avait là, sur l'herbe versée, les rosiers et les croix, un gros noyer aux branches retombantes. Par une nuit couverte, il s'embusqua dessous avec une troupe de valets.
Lorsque le seigneur parut, ils parurent aussi; et l'épée nue au poing. Ils ne jetèrent qu'un cri et tombèrent sur lui.
C'était fait de ce seigneur.
Mais les trépassés étaient là, ceux pour qui jamais il ne manquait de dire pater et ave au passage. Comme lui de ses prières les a aidés en leur souffrance, ils l'ont aidé en son péril. Dans l'instant, prompts comme la foudre, ils se sont levés dans leurs suaires. En foule, tous, hors de leurs fosses! Un souffle a passé, d'autre monde. Tremblant, claquant des dents, de leurs mains dénouées, les meurtriers ont lâché qui l'épée, qui l'épieu. Les morts, les morts dressés leur arrivaient dessus.
Un frisson de glace à l'échine, eux, éperdus, ont tourné les talons. Les morts les ont, comme d'un coup de vent, balayés dans leur épouvante. Et le seigneur, l'ami de leurs âmes souffrantes, s'est trouvé soudain hors de peine.
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