Temps
L'un dit qu'il n'en aura pas ; l'autre dit que c'est lui et rien d'autre. Avec lui va, tout s'en va. Il sommeille. Il est sans joie. Il est des merveilles. Il est d'un jour ou d'une seconde. Voilà qu'il court et puis qu'il gronde. Et puis il passe moins vite, si on le regarde, si on l'invite. Il ne passe jamais lentement, on s'en rend compte en vieillissant. Il n'est parfois que d'une chanson quand reviennent les cerises ou bien les fleurs, juste dire je t'aime puis je t'emmène. On voudrait changer ses couleurs car parfois il abîme. Et même en courant plus vite que le vent, plus vite que lui, en cent ans, je ne l'aurai pas car tout est trop court, bien trop court.
Aucun commentaire:
Enregistrer un commentaire