Papillon
Le papillon
Alphonse de Lamartine
Naître avec le printemps, mourir avec les roses,
Sur l’aile du zéphyr nager dans un ciel pur,
Balancé sur le sein des fleurs à peine écloses,
S’enivrer de parfums, de lumière et d’azur,
Secouant, jeune encor, la poudre de ses ailes,
S’envoler comme un souffle aux voûtes éternelles,
Voilà du papillon le destin enchanté!
Il ressemble au désir, qui jamais ne se pose,
Et sans se satisfaire, effleurant toute chose,
Retourne enfin au ciel chercher la volupté!
Alphonse de Lamartine, Nouvelles méditations poétiques
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Qu'il soit de jour ou bien de nuit - alucite, argus, attacus, aurore, bombyx,... de vers à soie ou bien de mite, de chrysalide devenant papillon, il s'envole dans les airs, léger comme une plume multicolore. Les enfants courent dans le jardin, le filet à la main et rêvent de collections ; de petits corps raidis accrochés par une aiguille sur un support de mousse. Lepidoptérophiles en herbe, ils rendent plus rare encore la rareté pour le plaisir fugace des yeux. Triste vie !
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